На фоне розовых рассветов,
И в голубые вечера,
Играют юноши в поэтов –
Извечно модная игра.
И ведь приятно, в самом деле,
Лихими рифмами звенеть,
Чтоб нежно девушки глядели,
Толпу поклонниц заиметь ...
Но есть призвание, - а ну-ка,
Того же Пушкина спроси,
Поэтом быть - такая мука,
Для сердца - Боже упаси!
Когда изменчивая Муза,
Прервавши песни, прочь уйдет,
Обыденность корявым грузом,
На грудь поэта упадет.
Тоска, нет к жизни интереса,
И валится перо из рук,
И пуля глупого Дантеса,
Лишь избавление от мук....
Комментариев нет:
Отправить комментарий